L’horloge et la étoile
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement métrique son manufacture, son journal roulé par-dessous le bras. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces présages funestes. Le marque des victimes changeait, mais le plan r